让文字成为我找到你的方式吧

那天，我收到一封信。

来自少年时代的朋友。

M：

展信佳。

你那里天气好吗？

我现在坐在窗边，外头大雨倾盆。突然想起和你过去待在一起的日子。

一个沉闷的夏日午后，乌云爆发，雨点打在窗上，你个小疯子非要往外冲，治住你的唯一方式是丢给你一本书。

你要是一匹野马，书就是你的封印。

那时你在看杜拉斯的《情人》，我看《查令十字街84号》。

那年你才16岁，把书合上的时候，叹了一口气，眉目忧愁。

我突然想起初初见你时，你扫了一眼人群，一边无奈，一边大言不惭地说，“我作文写得好，没有技巧，喜欢而已。”

认识你之后，看到那股纯粹的力量——天真、一往无前。理想主义像一把火光，点亮你的脸。

那些爆炸在你脑海里的宇宙问题、哲学思考、纤细情感，一步步地塑造你的面目，时而骄傲，时而温柔。

小姑娘，你现在的脸，是怎么样？理想主义陷落了吗？

这些年，我一直在远处看你如何跟世界对抗后和解，和解后较劲，较劲后放开。

满目泪光里，眼神清亮。我这样怀念你。

离开北方前，你讲，“不要经常问候我。没有消息，就是消息。”

看到你那张认真的脸，我想起那本午后的《查令十字街84号》——

“书信来往之间因延迟所造成的时间差，大抵只有天然酵母的发菌时间之微妙差可比拟。一旦交流变得太有效率，不再需要翘首引颈、两两相望，某些情谊也将因而迅速贬值而不被察觉。”

往后每当我接到那些来自你突如其来的明信片或邮件，几乎能想象出来，

你像Helen一样，在房间里抽着烟读书，站在窗边看楼下的情侣，关心需要帮助的朋友。

小姑娘，你一定是领了神的旨意，总能准确无误地将我从艰难世事中打捞上岸。

后来的日子，遇见很多人，他们不是要这个，就是要那个。

唯有你，聪明到用笨拙的退后方式守住单纯关系，直到你成为我黑白世界中的粉色点缀。

写这封信是想告诉你，生命寂寥，因有你而喜悦。

窗外大雨停了。

祝好

L

同他初初见面，是在书店。因为经常见到对方，久了就成朋友。

我没告诉他，后来每当我想念他的时候，就会翻一下《查令十字街84号》。

其实阅读是非常孤独、寂寞的事，许多对话发生在我和作家之间。

每次遇到一本喜欢的书，翻到最后总会隐隐觉得心疼。最后那两页，更是舍不得。那种感觉就像是，一个要好的朋友，快要离开了。

后来，有很多次，我总会带着看到四分之三的书，跑去他空荡荡的家，摊开长发，坐在窗边阅读。

他从来不打扰我，只是打开音响，放些我们都爱的曲子。

除了那一页页纸，见过我的微笑和眼泪。最末也就只剩下他。

有时我抬起头，他沉默着注视我。眼底有月光，倒映着争执和共鸣。

读累了书，我们便有一搭没一搭地聊天。

「那时我们有梦，关于文学，关于爱情，关于穿越世界的旅行。」

他会翻箱倒柜地找出从世界各地倒腾回来的物件，或者翻开相册将一段段回忆讲成故事。

如今回想，那是我最好的时光——因为书本的浸润而成长，因为思想的碰撞而明媚。

我们大概是见过面的Helen和Frank。

后来，他离开南方，只身前往北方。

我们有某种默契，「没有消息，就是好消息」，连互相问候都很少。

奇怪的是，每次在我对世间升起绝望的时候，总有一条消息来自他。

尽管鲜少谈论书籍，但彼此都视对方为火光，存在本身就是暖意。

有一年，他回到南方，像往日一样，捧着书，坐在我家楼下的石凳等我。

走到他面前，颀长身影挡住阳光，微微笑。

逛到一座寺庙，走进去，在一棵大树下聊天。

由什么话头挑起，我忘了，只是后面连续讲了两个钟头的话。

聊起这些年的反复、挣扎、艰苦、抗辩，走过的幽暗长路，慢慢在试炼中找到的坚定力量，他像往常，沉默地听。

讲到最末，他说，「从来不见你讲这么多的话，你是在忏悔吗？」

笑笑。那两个钟头，的确就像一场幻梦。

过去那些萦在心头的事，在讲述中，就像穿过长长的隧道，从身体中抽离出来了。

其实来这里写字，也是想再找一些朋友。

让文字成为认识彼此的通道。

希望遇见你。

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